L'expérience du désordre

C'est un joueur de pétanque, dit-elle.

+01:00

Il y a une sorte de chorégraphie, et même un art du silence. De temps en temps, surgissent des mots d’amour (d’encouragements bien sûr, pas d’amour) : « Vas-y Mon Pedro, C’est pas grave Mon Jacques, Elle est belle… ».
Celui qui rate fait tête basse.

Je le vois qui rumine, il a comme honte d’échouer là où il réussit d’habitude. Il arrive sur les boulodromes avec la légende qui précède. « C’est la crème de la crème » on précise aux spectateurs qui s’interrogent. Cet après-midi, il pense à autre chose. Il a raté trois tirs de suite, et les autres joueurs autour du terrain se font passer l’information, il a raté, une triplette maudite, il y est pas. Faut dire qu’en face, ça joue bien. Le gaucher est en train de s’imposer comme le prochain mythe. Certains le connaissent déjà, d’autres le découvrent. L’histoire se fait.
Ahmed est pensif, son cheveu gominé et noir lui donne l’air d’un personnage de Duras quand elle écrit sur la chaleur, l’Espagne, et l’ouvrier qui transpire, qui est poli, qui deviendra celui qu’on accuse d’un crime qu’il n’a pas commis. Il a cette élégance, beau, désuet, l’œil malicieux parce qu’il aime la vie et qu’on prend pour un regard de voyou. Il ne doit pas connaître Duras, il est la crème de la crème des boulodromes et maçon. Il porte une alliance. On la voit qui brille quand il lève le bras lentement avant de tirer. Sans doute il est tendre avec sa femme, il doit l’appeler Chérie, dire « Chérie, amène le pastis et viens trinquer avec nous… » Ce soir, il aura envie de pleurer comme un enfant dans ses bras, parce qu’il a perdu, parce qu’il sent qu’il n’est plus le meilleur, qu’il a des failles désormais, que sa vie va redevenir plate.
Il dit d’une voix douce à l’autre joueur de son équipe « Fais ce que tu peux, de toutes façons on ne t’a pas laissé un bel héritage… »
Il dit ça en parlant des boules sur le terrain. J’entends la poésie, pas lui. Il pense à autre chose, qu’il est en train de perdre, de rater, que les autres racontent de mène en mène qu’il manque coup sur coup. Il continue de sourire pour la gloire, et parce qu’il est doux et calme. Au fond il est malheureux.

tea-time chez philo-Sophie

+01:00

Une philo-sophie ne prend pas l’eau. Elle ne devrait donc pas s’inquiéter du temps qu’il fait. Une averse orageuse en jjuillet, c’est normal. Enfin un truc de météo qui se passe de façon adéquat et prévu. Et pourtant, nous voilà dans une situation paradoxale : cette évidence météorologique nous étonne un peu. De la pluie en été !
De la même façon, la bouilloire sur le feu. J’ai beau savoir que l’eau va chauffer très rapidement, à chaque fois c’est à grands bruits qu’elle me prévient que ça y est, c’est bouillu. J’ai pas eu le temps d’éteindre le feu avant que l’eau ne s'échappe…
Il y a des choses comme ça que l’on sait par cœur : en orage d'été il pleut au milieu du soleil ; tout corps liquide porté à température élevé finit par se barrer de la casserole, et pourtant quand ces choses normales arrivent, on se sent surpris.
Est-ce qu’on est bête ? Non, sûrement pas, la philo-sophie part du principe que chaque humain a sa chance et on est ici pour regonfler les egos meurtris. (bon dans certains cas, genre moi et ma bouilloire, on frôle je vous l’accorde la catastrophe naturelle. La catastrophe étant moi.)

Donc pourquoi ?
Serait-ce que la normalité nous berce ? Serait-ce que nous croyons tout savoir quand les journées se suivent et se ressemblent ? Serait-ce cette répétition des gestes qui nous fait piloter en automatique ?

Reprenons la démonstration.
Je sais que - je sais que - je sais que - et pourtant quand ça va arriver, je vais me dire « oh ben merde alors ! » (voilà un postulat de départ que Socrate aurait sans doute apprécié, lui qui partait du principe que je sais que je ne sais pas) (il l’aurait évidemment pas dit comme ça).

L’inattendu. Voilà la réponse.
Les penseurs modernes ont trouvé judicieux d’intégrer à toute situation cette notion vertigineuse qu’est l’inattendu. Tu pars du constat que tout est comme tu l’as prévu, que rien ne se passe ou que tout se passe comme d’habitude, mais tu rajoutes à ça : la surprise, le truc qui va déraper, la réaction qui change tout, la phrase qui tue, le détail qui fait basculer…
En d’autres termes :
Tenez vous prêts, ça va déborder à un moment donné.

Sachez que l’inattendu le plus inattendu provient en général de l’humain lui-même, qui représente à lui tout seul une somme de surprises particulièrement effarantes. Et puis vient en suivant la météo. Et enfin ma bouilloire.

Alors en théorie, forte de cette philo-sophie, je devrais pouvoir désormais faire le thé sans être obligée d’éponger toute l’eau qui s’est barrée du récipient.

La suite au prochain épisode…

SNCF embauche tueur en série

+01:00

Un cadavre sur la voie.
1 heure d’attente sur le quai de la gare de Nîmes. Certains attendront 2h. Il fait très chaud. On manque d’info pour la suite, on parle de bus, c’est le bordel mais.
Mais personne ne râle.

Parce qu’un « accident de personne » c’est autre chose qu’un « incident technique » (impardonnable) et encore autre chose qu’un « mouvement social » (absolument insupportable, feignants et autres jugements à l’emporte-pièce, parce que bon, hein, ceux qui sont dans les trains sont ceux qui bossent et qui paient des impôts alors hein faut pas exagérer).
Parce qu’après la diffusion du message officiel au sujet de l’accident de personne, des voyageurs un peu reporters font circuler la vérité : on a trouvé un cadavre sur la voie, peut-être deux… C’est le contrôleur qui l’a dit.

24h chrono, Les experts, FBI portés disparus, nous voilà. Un cadavre, c’est le début d’un polar. Un polar, c’est plus excitant qu’un câble qui a cassé ou qu’une grève pour la défense de la retraite.
Si j’étais directeur de la communication de la SNCF, je tirerais les leçons de l’expérience…

« Mesdames, messieurs, en raison d’un corps coupé en morceaux dont l’ADN ne permet pas encore de déterminer l’identité, nous allons avoir 3 heures d’attente en gare de Marmande. »

« Mesdames, messieurs, nous sommes désolés de vous annoncer que notre train ne repartira pas avant 2h et que tout le monde ratera sa correspondance pour cause de meurtre. »

« Mesdames, messieurs, une tête sans corps ayant été retrouvée sur les rails, notre train est arrêté pour une durée indéterminée. La police scientifique travaille actuellement sur les lieux de cette macabre et mystérieuse découverte. Vous comprendrez que nous ne pouvons poursuivre le voyage. »

I love Eric Chevillard

+01:00

Sur son site, l'autofictif, parmi les nombreuses phrases qui me font sourire, celle-ci :

"J’ai une fois encore eu le dernier mot (ensuite il a continué à parler, mais je ne l’écoutais plus)."

Le duel : lire ou lire ?

+01:00

Ce matin, j'écoute la pluie et France Inter sur le thème de "Reste-t-il une place pour la littérature à la télévision ?"
Frédéric Ferney dit que le succès d'un écrivain ne se mesure pas au nombre de livres vendus.

200 livres sortent par jour.

En tête des meilleures ventes, Lévy et Musso (2 chacun dans les 10 meilleures ventes), au milieu Mary Higgins Clark…
J'ai jamais lu, ni Lévy, ni Musso.

L'assemblée nationale a choisi de garder le prix fixe du livre. Il semble que cela soit une bonne nouvelle.

J'ai lu le dernier de Siri Huvsdet Élégie pour un américain.
Une élégie c'est le nom qu'on donne à un long poème qui serait comme une plainte douloureuse, une sorte de mélancolie. L'effondrement des hommes avec pour image récurrente l'effondrement des 2 tours et ces êtres humains qui se sont jetés par les fenêtres…
Et puis aussi je lis Bangkok, recueil de nouvelles de James Salter. Écriture lumineuse (on dit ça, une écriture lumineuse quand c'est écrit simplement mais parfaitement). Pendant quelque temps, c'est un livre de lui que j'offrais beaucoup : Un bonheur parfait. Il faut que je le relise, mais je l'ai prêté à ma voisine. En échange, elle m'en a glissé un autre dans ma boîte aux lettres avec un post-it dessus "l'abus de littérature ne nuit pas à la santé".

J'ai croisé une dame qui collectionne les livres cons. Elle leur réserve une place de choix dans sa bibliothèque. Elle m'a dit aussi qu'elle allait acheter le mien. J'espère que je finirais sous son lit plutôt que dans son espace réservé à la connerie en littérature. Déjà que je fais partie du Club "petit éditeur régional publie petit auteur bordelais"… Je voudrais pas cumuler les étiquettes…

Le monde du livre est étrangement compliqué. Je ne suis pas assez calée en Histoire littéraire pour savoir s'il en a toujours été ainsi. Je sais qu'on a fait des procès à Baudelaire, à Flaubert pour Emma Bovary.
On se demande comment sauver le plaisir de lire. On se demande ce qu'est la littérature. On se demande ce que va devenir le livre en tant qu'objet. On se demande qui gagnera de l'écran ou du papier. On se demande qui gagnera du people ou de l'auteur, de l'écrivain ou de la romancière (notez au passage que seul le mot romancier accepte le féminin).

Dans d'autres endroits du monde, on se demande comment on va trouver à manger.
Moi je dévore des livres, mais en mangeant du chocolat… Alors je ne me plains de rien. Je lis, je vis, j'écris.